— Monsieur, dit-il avec emphase, je vous salue !
— Il te salue, chuchota Barbara, troublée.
Pichaud regardait la toile de tous les points de la pièce.
— C'est beau, criait-il. C'est étrangement beau. C'est sauvagement beau. C'est puissamment beau. C'est grand. C'est vaste. Ça a de la gueule. De l'énergie. C'est une forteresse. Ça casse tout. Ça écrase. Ça vous prend là… Là et là. Ça pulvérise. Ça parle. Ça dit tout. Ça…
Il éternua et le reste de son enthousiasme partit dans son mouchoir.
Sur ces entrefaites, l'inspecteur Pinaud entra.
— J'ai eu de la peine pour arriver jusqu'à vous, dit-il. Mon vieux, votre toile fait fureur ; regardez-moi ce populo qui se presse devant la vitrine pour essayer de contempler votre chef-d'œuvre !
Jango et Barbara se retournèrent. Comme l'annonçait le policier, un groupe important s'écrasait contre la vitre de la galerie avec des figures ravagées par l'admiration.
— Alors, ce Braque ? s'enquit Pinaud.
— Il est faux, vous aviez raison…