Un cortège de limaces descendit l'échine de Maurice. Son cœur se fit confidentiel.
— Ah !… Alors ?
— Ayez du courage, conseilla d'un ton neutre le policier.
— J'en ai, assura Maurice.
— Il est mort ! hurla Sainte-Thérèse qui n'attendait qu'une confirmation de la chose pour s'évanouir et se répandre sur le tapis de haute laine.
— Oui, fit Charlemagne, il doit être mort.
Sainte-Thérèse réussit un cri et tomba comme dans du Shakespeare. Les deux hommes ne lui accordèrent pas la moindre attention : le policier parce qu'il avait l'habitude de cette sorte de réaction, le neveu parce qu'il était terrorisé. Maurice douta de Jango, de Barbara et de lui-même.
— Pourquoi dites-vous « il doit » être mort ? questionna-t-il.
L'inspecteur Charlemagne s'expliqua :
— On a amené à la morgue un type, un vieux gland, enfin, je vous demande pardon, un monsieur âgé dont le signalement correspond en tout point à celui que vous avez fait de votre oncle ce matin au commissariat.