Brusquement, le gros eut l'air heureux de vivre et d'être flic. Il enchaîna, une expression satisfaite peinte sur sa figure pourpre :
— Les gens se font des idées sur les assassins. Ils s'imaginent qu'ils ont des têtes à part ; c'est idiot… J'en ai vu qu'on n'aurait pas remarqués dans la rue. Tenez, vous, par exemple, on se dirait : « C'est un petit jeunot d'aujourd'hui, y ne doit penser qu'à se donner du bon temps. » Mais mon boulot, c'est de vous dire : « Qu'est-ce que vous faisiez hier entre dix heures et midi ? »
— J'étais chez une copine, fit-il, car il venait de décider de laisser de côté son alibi de Versailles.
— Je peux vous demander son adresse ?
Maurice donna l'adresse de Barbara.
Le gros s'arrêta de marcher. Il sortit une vieille enveloppe d'une poche et y nota le renseignement avec application.
— Bon, sur ce, je vous laisse… Au plaisir.
Il inclina son reliquaire. Maurice s'efforça de sourire au regard gluant posé sur lui.
— Au plaisir, balbutia-t-il.
Il s'éloigna sans se presser, attendant que l'inspecteur eût tourné la rue ; après quoi, il se précipita dans un bar-tabac pour téléphoner à Barbara.