Cette fois, mon enthousiasme n’est guère communicatif.
Les nouvelles sont trop mauvaises pour laisser place à de l’espoir.
— Sacrebleu, hurlé-je, vous avez l’air de me prendre pour Tartarin. Si je vous dis que je vais risquer le paquet pour vos potes, c’est que je vais le faire, et tout de suite encore.
« Bourgeois, vous m’avez dit que votre frangin est curé. Quelle est sa paroisse ?
Le chef me l’indique.
— Ça se trouve où ?
— Dans la banlieue nord.
— O.K., rendez-vous chez lui dans une heure.
— Hein !
— Quoi !