— Il veut sortir !
Toutes ces exclamations me lapident.
— Vous ne pensez pas que je vais jouer au petit bonhomme du baromètre jusqu’à la fin de la guerre, non ? Vous avez un pétard à m’offrir ?
La mère Broukère passe la main à l’intérieur de son poste de radio et en ramène un 6,35 modèle courant.
— Ça peut vous rendre service ?
J’examine l’arme.
— Sans vous fâcher, la mère, cet outil ne vaut pas un bon tire-bouchon, mais je saurai m’en contenter.
Je glisse le petit feu dans la poche de mon pantalon.
— Parfait, dis-je, et maintenant il me faut un sac de charbon.
— Un quoi ?