À l’armurerie, je cloche un feu de gros calibre. C’est une de ces armes à balles explosives qui vous font dans la carcasse des trous gros comme des entrées de métro.
Au garage, je déniche une 504. Et, au poste de garde, un gros type surnommé Bouboule, qui est un spécialiste de l’interrogatoire. C’est pas qu’il ait de grandes facilités d’élocution, mais il a les pognes les plus éloquentes que j’aie jamais vues.
Nous partons tous les quatre (le flingue, l’auto, Bouboule et mégnace).
— Où qu’on va ? s’informe mon compagnon.
— Boulogne-Billancourt, t’as rien contre ?
Il secoue la tête et se bourre dans la soupape une fourchetée de tabac. Cette grosse gonfle chique comme un grenadier.
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L’immeuble de la rue Gambetta paraît tranquille.
Je descends de bagnole et fais signe à Bouboule de m’imiter.
À mon coup de sonnette, la femme de chambre vient ouvrir.