La bobine que je dois faire en ce moment n’est pas descriptible.
— L’adresse, dis-je, n’est-ce pas 64, rue Gambetta ?
Pour le coup, c’est lui qui est asphyxié.
— Si, mais…
Je consulte ma breloque. Il est quatre heures moins un quart.
— Merde arabe ! je gueule.
Je me propulse dans le couloir ; je dévale les escadrins, bousculant les flics de garde et je saute dans une voiture de la maison. Le chauffeur qui était en train de la passer à la peau de chamois essaie timidement de protester.
— Mais, monsieur le commissaire…
— Oh ! ça va, je lui crie. Direction Boulogne, rue Gambetta, tu connais ?
— C’est pas dans ce coin qu’habite Lana Politen ?