Une voix d’homme bonnit un grand baratin. Le garçon regarde les consommateurs du bar, son regard s’arrête à moi.
— C’est sûrement pour vous, fait-il…
— Pardon ?
— C’est pour vous…
Et il me cloque l’écouteur dans les paluches. Je regarde ce morceau d’ébonite comme un canard regarde un chausse-pied. Je me demande presque à quoi ça peut servir. Enfin je retrouve mon esprit d’initiative et je me colle le truc contre l’oreille.
Une voix d’homme, très riche, très grave, me demande si je suis le commissaire San-Antonio.
Je réponds qu’il n’y a pas une minute j’étais prêt à le jurer mais que ma surprise est tellement vive que je peux aussi bien être Ray Ventura ou le président Senghor.
Le type invisible se met à rigoler.
— Toujours de l’esprit, hé, monsieur le commissaire ?
— De plus en plus, je lui fais, à tel point que j’en vends en petits flacons aux bonshommes qui sont empêchés de la cellule grise.