En guise de réponse, une balle va se planter dans la porte d’en face ; elle a bien failli accomplir ce petit voyage via ma poitrine.
Tout l’hôtel est en effervescence.
— Tu es cuite, Juju, ça n’est pas la peine de jouer à Trafalgar.
J’entends une injure étouffée par le masque.
Ma tête commence à s’emplir de fumée. Si je reste encore cinq minutes ici, le gaz va m’avoir.
— Écoute, insisté-je, je te donne trois secondes pour te rendre. Sinon, tu sortiras d’ici les pieds en avant.
Une nouvelle balle fait voler un morceau du montant de bois.
Je soupire encore. Un soupir qui éteindrait toutes les chandelles de Saint-Pierre de Rome, un jour de canonisation.
J’empoigne mon pétard et, malgré la fumée, je vise la silhouette. Je presse la détente. Tant pis pour la môme Julia…
Vous parlez si la vie est bête…