— Bast, console-t-elle, un peu plus tôt, un peu plus tard, il faut tout de même y passer…
Je souris.
— C’est pas tellement bête ce que tu dis là, Elsa.
— Allons, déclare Früger, finissons-en.
Il m’empoigne le bras gauche et remonte ma manche. Le faux journaliste se place de l’autre côté avec son pétard ; enfin Martinet s’approche avec sa petite panoplie de vétérinaire.
Ça fait en moi comme au cirque, au moment où le trapéziste va faire le saut de la mort.
Je me dis : « Mon petit San Antonio, c’est à toi de jouer ! »
Et je m’obéis avec une extraordinaire docilité.
De toutes mes forces je balance mes pieds dans le ventre du faux Martinet qui pousse un ululement de locomotive sous un tunnel et s’affaisse sur le tapis. En même temps, je balance mon poivre dans les mirettes du journaliste et, de mon autre main, je saisis Früger et le tire devant moi. Je suis l’homme-orchestre de la place Blanche : tout l’individu fonctionne.
Inutile de vous dire que le désordre est indescriptible.