Comme elle va exploser, je lui montre ma carte. Ça ne la calme pas, au contraire, elle se met dans une fureur noire.
— Et alors ! s’écrie-t-elle. Vous croyez impressionner le monde parce que vous êtes de la police ! Sachez que les honnêtes gens s’en moquent, de la police ; moi, j’ai ma conscience pour moi !
— Heureusement, dis-je gentiment, parce que, votre conscience, personne n’en voudrait, même si l’épicier du coin la soldait avec ses salades flétries…
— Vous êtes un mufle !
— Pas de pléonasme ! dis-je. Le terme de policier contient toutes les épithètes secondaires que vous pourriez trouver…
Je crois que je l’ai au finish…
Profitant d’une accalmie, je place mon boniment.
— Trêve de gaudrioles, miss ébonite, il s’agit d’un meurtre…
Elle soulève sa barrière de porcelaine et dit :
— D’un meurtre ?