Je reviens chez la concierge. J’ai l’air de l’écœurer. M’est avis que je vais lui servir de prétexte et qu’elle va boire pour m’oublier…
— Vous avez le téléphone ?
— Comme une reine, déclare-t-elle.
Je fais un effort d’imagination pour me représenter Marie-Antoinette en train de téléphoner. Cet anachronisme ne me fait même pas rigoler…
— Vous permettez ?
— Allez-y, c’est quarante balles !
Je lance un jeton sur sa table. Et je compose le numéro du docteur André.
Il décroche lui-même…
— C’est encore moi, lui dis-je…
— Salut, commissaire, comment allez-vous ?