120 !
C’est là.
Je range ma tire en bordure du parc Monceau ; je traverse le boulevard et je vais rôdailler devant le magasin dont le rideau de fer est baissé.
Après une courte hésitation j’entre dans l’allée la plus proche… Une loge de concierge d’où s’échappent des odeurs de mangeaille comme de toutes les loges de concierge.
Je frappe à la vitre. Une grosse bonne femme qui ressemble à Fréhel lève son mufle de sur un bol de vin sucré.
— C’qu’ v’lez ? questionne-t-elle.
Après quoi elle reprend sa respiration. Il est probable que cette brève question constituera l’exercice physique de sa journée.
— L’appartement de M. Balmin.
Elle lève sur ma personne un regard lourd comme un drapeau mouillé.
— L’est mortibus, dit-elle irrévérencieusement.