— Où allons-nous ? demande-t-elle.
— Il faut, avant toute chose, que je passe aux Chèques postaux pour y retirer de l’auber…
Ça lui paraît être un beau commencement de programme. La banque, c’est à peu près le seul endroit — avec les gogues — où une femme consent à vous laisser aller.
J’appuie sur l’accélérateur, nous franchissons le pont de Saint-Cloud… Dix minutes plus tard je range ma guinde devant le silo à fric de la rue des Favorites.
— Venez avec moi, car il y a à attendre, fais-je à la poupée.
Elle me suit.
L’immense hall est plein comme une olive… C’est fou ce que les gens ont besoin de blé en ce moment. Je vais déposer mon chèque au guicheton, le préposé m’allonge un ticket d’appel et je pousse ma donzelle dans un coin en attendant qu’un des haut-parleurs aboie mon numéro.
L’attente est morne…
Je dois retirer l’oseille au guichet 28 : je drague donc à proximité.
— Au fait, quel est votre nom ? demandé-je à ma conquête.