La sympathie se lit maintenant sur son visage abrupt comme sur l’écran du journal lumineux.
— Oui, fait-il, revenant au sujet, c’est triste, ce pauvre Parieux. Ce qu’on est peu de chose, hein ? Le gaz… Le gaz, c’est traître…
Je stoppe net ces considérations pertinentes certes, mais d’un ton par trop général.
— La petite, dis-je, la fille du docteur, elle ne s’appelle pas Bougeon ?
Il fait un signe affirmatif.
— Juste, vous connaissez ?
— Un peu…
Je sirote mon second glass. La tentation est trop forte pour le gros. Il se sert une tombée dans un grand verre et plonge son naze dedans.
— C’est marrant, dit-il, mais voyez-vous, commissaire, le nez, ça existe.
J’opine énergiquement en considérant le sien qui pourrait servir de plat de résistance à une tribu d’anthropophages.