Une pancarte se balance au-dessus de la porte.
— Qu’y a-t-il d’écrit, là-dessus ?
— Duggle, radioélectricité, lit-elle.
Nous pénétrons dans la turne.
La porte ouvre sur une grande pièce encombrée de postes de radio et d’ustensiles multiples.
Au fond de la pièce, près d’une fenêtre, se tient un homme derrière un établi. Il bricole sur un poste. Il est petit avec un regard fatigué, des membres trop longs et un commencement de bosse. Il peut avoir une quarantaine d’années.
— Tu vas lui expliquer que je viens au sujet de l’accident dont il a été victime il y a quelques mois ; j’aimerais qu’il me le relate très succinctement…
Mon interprète particulière — ô combien particulière ! — y va de son laïus.
Contrairement à ce que j’espérais, Duggle répond par trois ou quatre mots assez secs.
— Que dit-il ? je demande…