— Connais pas, s’étonne-t-elle…
— Congrégation fondée par saint Jules de Belleville, je complète.
Ça lui en met plein les calots.
— Ah ! très bien… En effet, je me souviens en avoir entendu parler.
Ce qui prouve qu’effectivement, il n’y a que la foi qui sauve !
Elle me pose un tas de colles comac et je me retiens de l’envoyer tartir.
Le zinc ronronne d’une façon réglo, pas de mouron à se faire de ce côté-là…
Soudain, pourtant, il y a un trou d’air et l’appareil fait un plongeon terrible ; c’est un truc qui vous broie l’œsophage. La môme, instinctivement, se raccroche à mon brandillon.
Morte de frousse, elle pose sa tête sur mon épaule. Alors que voulez-vous, le gars San-Antonio est peut-être un peu curé, mais il n’est pas encore saint. De sentir sa chaleur, son parfum, ça me chavire et je fonds comme un comprimé d’aspirine dans un verre d’eau bouillante. Je la chope par le cou et je lui roule le patin-maison, un siècle d’expérience, système breveté !
— Oh ! mon père ! balbutie-t-elle…