Elle est à la fois confuse et excitée. Un cureton, vous pensez ! Elle va drôlement vanner auprès de ses copines.
— Je vous demande pardon, je murmure…
— Il y a de quoi vous faire excommunier ! murmure-t-elle.
— Ça vaut mieux que d’attraper la scarlatine, je lui objecte.
Elle est tellement soufflée qu’elle va éclater si je ne calme pas ses scrupules.
— Chez les Julistes, nous ne faisons pas le vœu de chasteté, je lui annonce.
— Ah ! très bien, dit-elle, pleinement rassurée…
Le voyage se termine sans autres incidents. Il y a un brouillard aussi épais que dans les films de Marcel Carné lorsque nous atterrissons in London.
Dans le halo vaporeux des projecteurs, des silhouettes sont figées, immobiles…
Je m’approche des lumières en même temps que les autres voyageurs. Un grand type mince comme une paie de manœuvre s’avance droit sur moi, d’une démarche de robot. Il est vêtu d’un pardessus noir, il porte des lunettes, un chapeau à bord roulé, un parapluie roulé également et je suis persuadé que sa bourgeoise doit être aussi très bien roulée.