La garde de nuit passe sa trogne de mulot par l’entrebâillement.
— It’s a policeman ! dit-elle…
— O.K. !
Brandon entre. Il porte un imperméable de bonne marque, couleur de muraille triste. Il a son chapeau à bords roulés à la main, son parapluie roulé accroché au bras, et sa femme bien roulée aussi doit être at home en train de rouler le pudding familial.
— Tiens ! fais-je, quel bon vent !
Brandon m’adressa un sourire compatissant, courtois, plein de bonne camaraderie. Il jette un coup d’œil professionnel à ma feuille de température dont la ligne journalière est descendante.
— Vous allez bien ! fait-il d’un ton empli d’une réconfortante certitude.
— Le Pont-Neuf ! admets-je…
— Bravo… Votre blessure ?
— Douloureuse, mais en bonne voie et le toubib m’a juré que je ne resterai pas paralysé…