Merde arabe ! Je n’en viendrai jamais à bout !
Je me lève…
— D’accord, murmuré-je, puisque vous y tenez… Moi, ça m’aurait arrangé de devenir amnésique moyennant un millier de livres !
Il hausse son même store.
— Oui. Vous comprenez, insistai-je, ici j’enquête à titre officieux, tout ce qu’il y a d’officieux et de privé. Je n’ai qu’un souci : rentrer au plus tôt chez moi et oublier tout ce biseness à la graisse de cheval mécanique, vous comprenez ?
— Vous êtes un maître-chanteur ? demande-t-il, exactement avec la voix qu’il aurait pour demander un renseignement à l’agence Cook.
— Oh ! C’est là un bien gros mot, monsieur Standley…
— Est-ce une caractéristique de la police française ? insiste-t-il.
— C’est aller un peu vite et un peu loin que de prétendre cela !
— Alors, voulez-vous avoir la bonté de partir d’ici ? déclare-t-il.