Vieux fumelard ! Il m’aurait lâché un millier de lacsés, cela constituait une preuve.
Lentement, il passe derrière ses vitrines.
— Hé là ! petit père, dis-je en exhibant ma rapière, cherchez pas à voyager ou alors je fais du dégât dans la trass !
Il ne répond rien. Il ouvre un petit tiroir… Si c’est un pétard qu’il cherche, je lui promets une décoction de valdas avant qu’il l’ait levé de dix centimètres… Mais non… Il sort une petite boîte de bonbons. Il l’ouvre, s’empare délicatement d’une sorte de boule de gomme et se la fourre dans le bec.
— C’est pour la toux ? je demande en riant.
Il secoue la tête.
— Oui, dit-il, et pour le reste.
Paroles sibyllines, penserez-vous ?
Pas tellement, car ce sont ces dernières. Il s’effondre comme un mur s’écroule, sans pousser un cri…
Le cyanure est une chose qui ne pardonne pas.