Je bondis. Il est trop tard. Il aura prononcé ses derniers mots en français… La vie est étrange !
Ce que j’ai pris pour des bonbons, ce sont des boules de poison.
Il s’est fait ça à la Goering, Standley… Le voilà débarrassé de son goitre, de la vie et de ses emmerdements.
Moi qui voulais obtenir une preuve de sa culpabilité !
Seulement hélas, les morts ne sont pas bavards.
— L’hécatombe continue, Brandon, dis-je à mon confrère au parapluie roulé.
Ce gars-là, vous le feriez asseoir sur un ménage de hérissons, il ne se départirait pas pour autant de son petit air d’enfant bien sage. Il fait écolier studieux et, sur sa mine, on est prêt à lui refiler le premier prix d’exactitude et un accessit en math.
Il examine le cadavre du potard tandis que je lui relate mon entretien avec celui-ci.
— Vous passez sur les malfaiteurs comme un faucheur dans un pré, dit-il avec une ombre de reproche… Le régime de la terre brûlée, en quelque sorte…
— Excusez-moi… Cela relève de la méthode dont je vous parlais à l’hosto. Vous vous souvenez ?…