Où il est question de l’homme qui a vu l’homme qui a vu l’homme qui a vu l’os !
Je prends le verre de scotch que le barman ensommeillé mais correct dépose devant moi et je le siffle d’un trait.
Brandon boit le sien aussi, mais lentement, poliment. Enfin je le regarde et j’éclate de rire.
— Vous m’avez reconnu ? dis-je.
Il a un sourire bref.
— Non, fait-il… Mais lorsqu’un chef de la police française m’a demandé d’envoyer un prêtre pour assister Rolle, j’ai tout de suite pensé que ce prêtre-là aurait de larges épaules et qu’il n’aurait pas des manières d’ecclésiastique.
« Je ne me suis pas trompé. Je sais qu’il y a dans les services secrets français un commissaire San-Antonio qu’on charge des missions hors série… Je sais que ledit commissaire est un franc buveur et qu’il n’a pas la langue dans sa poche, comme vous dites en France…
Il lève son verre.
— À votre santé, monsieur le commissaire…
J’hésite.