— Les vacances ici n’ont rien de très drôle, murmure-t-elle.
— Alors je suis votre homme.
Je toussote car avec la façon qu’ont les Anglais de tout traduire littéralement elle va croire que…
Je m’incline très bas devant la mère Fig. Elle jacasse comme une perdue et Grace ne se donne même pas la peine de lui répondre, ni de traduire…
J’ai idée qu’elle n’est pas près d’oublier mon intrusion dans sa bicoque, la Marie Brizard. Avant une plombe, tout le quartier saura qu’un french poulet est venu ramener son pique-bise dans le coinceteau.
Je referme la grille derrière moi.
Le ciel se bouche à nouveau et la nuit ne va pas tarder à nous tomber dessus avec sa chape de brume…
Putain de contrée !
Heureusement, la souris est gentille. Le bruit de ses hauts talons sur les pavetons, c’est une musique qui me plaît !