Elle détourne les yeux.
Ah ! l’Angleterre, je vous jure !
On longe le mur interminable d’une usine et on débouche sur une grande place sans vie où le brouillard coule comme du lait sale.
— Nous y voici !
Je m’efface pour la laisser passer et je saute du bus.
— C’est Custom Market ?
— Oui…
— Bon, il ne reste plus qu’à dénicher le 122.
Je n’ai pas fini de parler que je sursaute. Le hasard a bien fait les choses : l’arrêt de l’autobus est pile devant.
Je regarde la maison de briques, pareille aux autres, qui se dresse devant nous. Les volets sont mis ; aucune lumière ne filtre…