Elle veut sortir par discrétion, mais, me payant de culot je la retiens et la plaque contre la cloison. Elle ne bronche pas, n’a aucune réaction, simplement sa poitrine se soulève un peu plus vite, un peu plus fort.
— Allô ! lance une voix lointaine.
— Brandon ?
— Yes…
— Ici commissaire San-Antonio…
— All right ! Comment allez-vous, cher collègue ?
— Mieux que Martha Auburtin…
Il laisse glisser une caravane de pointillés. Puis :
— Il lui est arrivé malheur ?
— Plutôt… Elle est enterrée dans le jardin d’un certain Higgins, 122 Custom Market…