Le gars se raconte de haut en bas : il est venu ici après Dunkerque, une balle dans la cheville l’avait rendu bon à nib pour la castagne. Il a été soigné à l’hosto de Northampton par la fille d’un garagiste, une gonzesse choucarde qui lui plaisait. Comme il aimait les taches de rousseur et la mécanique, il l’a épousée toute vive. Depuis, le vieux a canné et il est propriétaire du garage.
— Moi, tu vois, dit-il, je suis comme les castors, j’ai fait ma maison avec ma…
Je l’interromps presto afin d’éviter à la môme Grace de jouer la grande scène de la pudeur.
— Et toi ? demande-t-il.
Je lui montre ma carte.
— Merde ! fait-il. Un poulet !
Il se reprend presque aussitôt.
— Vous m’excuserez, commissaire.
— Oh ! fais pas de giries parce que je suis de la grande maison, mon pote. En ce moment y a deux gnaces de Pantruche qui se congratulent…
Je le botte.