M. de Ghiliac, qui s'avançait vers elle, s'arrêta au milieu du salon.
— Vous ai-je donc fait peur? dit-il froidement.
— Non… mais je ne vous avais pas entendu… et, d'ailleurs, je suis un peu énervée par l'orage, balbutia-t-elle en rougissant.
— Je vous prie de m'excuser, dit-il avec la même froideur. Il est vrai que je suis entré un peu brusquement… Mais comment restez-vous là avec cette robe légère? La température a extrêmement fraîchi, et vos névralgies ne vont pas se trouver bien d'un traitement de ce genre, j'imagine. En souffrez-vous toujours?
— Oui, toujours autant.
Il dit d'un ton adouci:
— Je crois que tout ce mouvement, que cette existence à laquelle vous n'êtes pas accoutumée vous fatiguent. Reposez-vous donc complètement ce soir, retirez-vous dans votre appartement, je me charge de vous excuser près de nos hôtes.
— Oh! non, pas pour une névralgie! Il n'est pas dans mes habitudes de me dorloter ainsi.
— Eh bien! vous le ferez pour m'obéir. Et une autre fois, quand il y aura de l'orage, vous ne resterez pas près d'une fenêtre, de manière à recevoir la pluie sur vous.
— Vraiment, je n'y pensais pas! murmura-t-elle.