— Combien de lits?
— Quarante-cinq.
— Vous en avez cent.
— Quarante-cinq.
— Je vous dis que vous en avez cent.
M. Lasègue, froissé de la roideur et de l'impertinence de ce monsieur qui ne savait pas un mot de l'état des choses, lui répondit froidement en remettant ses bulletins dans sa poche :
— S'il y a cent lits, cherchez-les. Et il lui tourne le dos en fumant son cigare.
L'intendant appela les brancardiers qui attendaient des ordres.
— Brancardiers, portez vingt blessés au théâtre du Châtelet.
— Il n'y a plus une place.