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Dimanche 24 mars.—Hugo est resté avant tout homme de lettres.
Dans la tourbe, au milieu de laquelle il vit, dans le contact imbécile et fanatique qu'il est obligé de subir, dans les mesquineries idiotes de la pensée et de la parole qui le circonviennent, l'illustre amoureux du grand, du beau, enrage au fond de lui. Cette rage, ce mépris, cette haute contemption, se traduisent par une contradiction avec ses coreligionnaires, à propos de tout. Hier, à sa table, il prenait la défense du préfet Janvier. L'autre jour, à propos d'une discussion sur Thiers, il jetait à Meurice: «Scribe est un bien autre coupable!» Et comme Meurice reprenait: «Mais Thiers a supprimé le RAPPEL», il lui criait: «Mais qu'est-ce que ça me fait, votre RAPPEL!»
Parfois, devant l'envahissement de son salon par les hommes à feutre mou, il se laisse retomber; avec une lassitude indéfinissable, sur son divan, en jetant dans une oreille amie: «Ah! voilà les hommes politiques!»
Pauvre malheureux grand homme, qui, devant la menace d'une visite de X…, dit tristement à ses intimes: «Si X… vient, nous ne lirons pas de vers!»—des vers qu'il s'était fait, quelques instants avant, une fête de lire.
Il disait à Judith, ces jours-ci, dans une visite où il se sauve de son chez lui: «Si nous conspirions un peu, pour faire revenir les Napoléon, alors, n'est-ce pas, nous retournerions là-bas… nous irions à Jersey… nous travaillerions ensemble.»
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Mardi 26 mars.—Hugo disait, ces jours-ci, à Burty: «Parler, c'est un effort pour moi, un discours, ça me fatigue comme de faire l'amour trois fois!» Et après un moment de réflexion: «Quatre même!»
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Jeudi 28 mars.—Je retrouve toujours Hugo, dans des campements, dans des logis de halte.