26 décembre.—Quelle chute! Dans la rue les gens qui se rencontrent, dans les restaurants, les gens qui causent; tout Paris parle de nous dans nos oreilles.
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27 décembre.—Au Havre. Une joie de se sentir sortis de cet enfer de gloire. Mangé une bécasse exquise, respiré l'air salin de la mer: un peu de bonheur brut.
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28 décembre.—De cet immense bruit qui a rempli Paris, tout un mois; de cette pièce tirée à quatre-vingt mille, et que des hommes, des femmes, des enfants s'arrachaient à six heures; de toute cette bataille que nous est-il resté? une lettre d'un fou! des lettres d'imbéciles!
Le plus grand signe du succès serait-il l'enthousiasme des gens bêtes?
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29 décembre.—Toute la journée, le vent a secoué, à les décrocher, tous les plats à barbe des barbiers de la marine, le soir la mer donne une représentation de la Tempête. Nous avons été au bout de la jetée recevoir des vagues.
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—On sent là-dedans, la banalité, l'impropriété, la chose à tous. Il y a un ordre froid, une symétrie inanimée, rien ne flâne, rien ne traîne, rien ne met aux meubles la trace d'un hier à vous, un livre, un objet oublié.