—De quelle époque? fait-il.
—Puis Freudeberg.
—Vous dites?
—Freudeberg.
—Comment ça s'écrit-il?
Ainsi il attrape, ainsi il saisit, ainsi il happe au vol, sans rien digérer, vos idées, vos notions, votre science… Et je pensais, en riant dans ma barbe, à l'espèce de dévotion religieuse, avec laquelle un certain nombre de gens allaient lire cette étude… Tout de même, je crois que Sainte-Beuve fera bien de renoncer aux articles d'art!
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—L'oeil de la femme, cette énigme, ce sphinx, ce muet diseur de choses, que contredit sa bouche… Quel mystère, auquel je reviens toujours!
Il faut décidément un jour écrire deux ou trois pages d'observations là-dessus.
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