—Pas le sou, allons donc!—reprend la femme du libraire,—et tous ces petits bouquins-là, n'est-ce pas de l'argent… de l'argent que vous aurez quand vous le voudrez… Tenez, combien cela?
Et hanchant coquettement, elle tient au-dessus de sa tête, entre ses deux mains, toute une rangée de livres.
—Au diable, à tous les diables … mes livres, mes chers livres…
Voulez-vous vous sauver, coquine!
—Voyons, combien? reprend la femme avec un sourire plein de confiance, oui, combien? On vous donnera ce que vous voudrez!
Asselineau, contemplant l'azur du ciel, jette au hasard un prix. La femme se rapproche de très près, lui murmure: «Vous n'êtes pas raisonnable!» et l'en persuade si tendrement, qu'il accepte le prix qu'elle lui offre.
Et la femme emporte les livres chez son mari, et revient bientôt avec l'argent,—qu'elle va manger avec Asselineau à la campagne.
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—Ces jours-ci, la mère de notre ami Pouthier, reprochant à son fils de n'avoir encore ni une situation, ni une carrière, ni un gagne-pain, terminait son sermon maternel par cette phrase admirable: «A ton âge, j'étais déjà mère!»
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Mercredi 27 août.—Ces jours-ci, Edmond a eu une esquinancie, pendant laquelle, lorsqu'il fermait les yeux, et sans qu'il dormît, se dessinaient sur sa rétine des visions de rêves. Il se trouvait dans une chambre tendue d'un papier tout ocellé des yeux d'une queue de paon, et sur ce papier, comme illuminé d'une lumière électrique, bondissait, dans une élasticité dont on ne peut se faire une idée, une levrette héraldique faite en ces copeaux rubannés qu'un rabot enlève sur une planche.