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1er août.—On raconte un trait de génie de H… Il avait un paquet de lettres de Mlle B… Deux cents lettres très longues et très romance. Mlle B… avait la clef de son cabinet. Les lettres disparaissent. Il fait le désolé, criant partout que son intention était de publier cette correspondance amoureuse, Mlle B… se hâte de rapporter les lettres. Mais pas plus d'édition que sur la main. Feuillet de Conches fait le siège de H… pour ce beau lot d'autographes, et H… lui dit: «Je vous les vendrai bien dans 150 ans.»
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—Je songe à la réhabilitation—dans une pièce ou autre part—d'un parasite d'esprit, éclatant à la fin d'un dîner donné par un bourgeois: «Comment, malheureux, je t'amuse, je fais passer un rire dans ta cervelle stupide et vide, et cela pour un mauvais dîner que tu me reproches!»
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—Asselineau couché et endormi.
La femme du libraire *** ouvrant les volets de la chambre d'Asselineau, et s'asseyant sur le pied de son lit, en disant:
—«Ah! quelle journée, le beau temps pour aller à la campagne!
Asselineau s'étirant sous un rayon de soleil qui lui chatouille la figure:
—A la campagne, à la campagne, je n'ai pas le sou!