Mardi 3 mars.—À mon réveil, lecture d'un article de l'Événement, qui, sous des formes polies, et, avec des révérences même, révèle une sourde hostilité. Lecture suivie de la lecture d'un article du Gaulois, qui imprime en tête du journal, un appel aux républicains à resiffler ce soir, notre pièce: appel signé Charles Dupuy, l'un des signataires du manifeste, du 7 décembre 1865, dans lequel ce lettré sévère, s'exprime dans cette étonnante prose: «Nous savons chiffonner d'une main osseuse la guimpe des vieilles Muses, et nous accrocher, quand nous voulons rire, à la queue des lourds satyres, amoureux de la joie et de la folie. Est-ce une raison pour ne pas crier: Pouah, quand la fange tente d'éclabousser l'art. Nous n'aimons pas voir sa robe s'accrocher au clou du lupanar, et toute débraillée, titubant à travers les ruisseaux, voir la Muse, le stigmate au front de l'Impudeur, s'en aller, psalmodiant des rapsodies sans nom, parmi lesquelles rien ne transpire, ni vérité, ni style, ni inspiration…» C'est drôle vraiment l'appel de ce Charles Dupuy, dans le journal conservateur par excellence. Allons, il faut qu'il y ait bataille autour de notre nom, jusqu'au bout de la vie du dernier des deux frères, et que je ne puisse, à la faveur et sous le bénéfice de mes soixante ans bien sonnés, remporter un succès, où je n'aie la bouche amère, un succès qui ne soit une meurtrissure de mon être moral. Curieuse la perpétuité de ces haines littéraires! Elles nous ont jeté à la porte du théâtre, où certainement nous aurions fait quelque chose, et quelque chose de neuf; elles ont tué mon frère,—et ces haines ne sont pas désarmées.

Au fond, cet article du Gaulois me donne le trac. Car si ce soir, il y a quelques sifflets, avec tout ce qu'il y aura dans la salle de mauvaises dispositions latentes, chez la plupart de mes confrères, c'est une partie compromise, un four quoi, encore. Le fait est que j'ai peur pour ce soir, et que je me couche jusqu'au dîner. C'est ma ressource dans les grands embêtements de la vie. Je ne trouve pas le sommeil, mais j'obtiens une espèce d'engourdissement, en la nuit de ma chambre fermée, dans laquelle mon ennui se formule à ma pensée, d'une manière moins distincte, plus vague, plus estompée.

Il est cinq heures. J'avais le projet de dîner dans un restaurant de la rive droite, où je serais sûr de ne rencontrer âme qui vive de ma connaissance, puis battre jusqu'à neuf heures, les rues désertes dans le voisinage de l'Odéon. Mais il pleut à verse, et mon tête-à-tête avec moi-même m'est triste et insupportable.

Je me sens le besoin de vivre jusqu'à l'heure du spectacle, avec des gens qui m'aiment. Aussitôt donc dans un fiacre par une pluie battante, un fiacre traîné par un cheval qui boite, mené par un cocher qui ne sait pas son chemin, et je passe par des rues désolées, où j'entrevois au-dessus d'une boutique, comme au travers d'un aquarium abandonné, et au milieu d'une lueur de gaz, qui a l'air d'éternuer: Madame Dieux, réparation de toutes sortes de bandages.

«Voulez-vous me donner une assiette de soupe, dis-je au ménage, en entrant dans le cabinet de Daudet?

Et me voilà dans le réconfort et la chaleur affectueuse d'une maison amie, et nous dînons sur le bout de la table, où déjà est dressé le souper donné en l'honneur de la reprise d'HENRIETTE MARÉCHAL.

Je laisse les Daudet entrer tout seuls à l'Odéon. Moi, j'erre autour du bâtiment lumineux, éclairé a giorno, sans oser y entrer, attendant la fin du premier acte que je redoute, songeant à la princesse qui est dans l'avant-scène, et que je m'imagine insultée, engueulée, dans ces bouffées de bruit qui jaillissent, par instants, des portes et des fenêtres fermées du théâtre. Enfin je n'y peux tenir, après dix tours de l'Odéon, je me décide à pousser la porte battante de l'entrée des artistes, je monte l'escalier, demandant à Émile:

—Est-ce qu'elle est bonne, la salle?

—Excellente!

La réponse ne me rassure qu'à moitié, et je descends encore pantelant dans les coulisses, où le bruit brisé des applaudissements me semble, dans le premier moment, des sifflets. Mais ce n'est qu'une seconde que dure cette impression. Ce sont vraiment bien des applaudissements, des applaudissements frénétiques sur lesquels tombe la toile du premier acte.