Dimanche 12 septembre.—Aujourd'hui, un interne de Sainte-Périne parlait devant moi du corps de la vieille femme, mais de la vieille femme qui n'a pas eu d'enfant. Il disait que la vieillesse de ce corps était surtout indiquée par les cordes d'un cou, n'ayant plus la rondeur d'une colonne. Quant aux seins, ils demeurent des seins de jeune fille avec le rose de leurs boutons, avec leurs délicats orbes, un rien ridés, comme un fruit à la fin de l'hiver. Il disait le ventre ayant conservé ses juvéniles et douillets contours, mais quelquefois avec un pli au-dessus du mont de Vénus, quelquefois aussi dans le bas-ventre avec un imperceptible travail de la peau, ressemblant au tassement d'une grève, après le retirage de la mer. Il disait encore une certaine déformation du plein de la cuisse, et très souvent des zébrures de varices dans les jambes, et le pied conservant sa blancheur, mais sous une peau sèche, et comme pulvérulente.
En résumé, un corps ayant conservé l'apparence de la jeunesse, ainsi que dans un resserrement, une constriction des tissus.
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Dimanche 19 septembre.—Visite de Porel et de Céard, à Champrosay.
Promenade autour de la forêt, le long d'un treillage de la chasse israélite, qui nous empêche d'y entrer; promenade où Porel, joliment blaguant, à tout moment, tire sa montre et s'écrie: «À ce moment Machin dit»—et il cite un vers de BRITANNICUS, ou bien: «Chose dit»—et il cite une phrase de la PARTIE DE CHASSE DE HENRI IV. Au fond, sous ces ironies, le directeur est préoccupé de la recette, peste contre le beau temps qui lui fait perdre 20 000 francs, ce mois, et appelle la pluie et les frimas.
Il est amusant, spirituel, bon enfant, ce Porel! Dans la sympathie qu'il rencontre autour de lui, il s'expansionne, s'ouvre, se confesse. Il nous avoue sa passion théâtrale dès l'enfance. Son père était un menuisier, et il avait commencé à travailler avec lui, quand on lui fit une blouse neuve… Il alla la promener, cette blouse, au boulevard Montparnasse, où le concierge faisait signe d'entrer à ceux qui se présentaient sur la porte, et dont la figure lui plaisait. Le voilà comme les autres, et agréé par le concierge. On le déshabille, et il joue un rôle d'Indien. Son rôle joué, il veut reprendre son paquet de vêtements, mais au lieu de sa jolie blouse, il ne trouve qu'un paquet de loques infectes. Il se met à pleurer. On recherche. Impossible de retrouver ses vêtements. Il faut cependant rentrer à la maison, où sa mère le reçoit à coups de balai.
Porel est en ce moment de retour de Londres, où il est allé étudier la machination qui est en enfance chez nous, exécutée par des loupeurs et des blagueurs, mais non par des machinistes travailleurs, comme ceux de là-bas.
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Samedi 25 septembre.—Une drôle d'après-midi, une après-midi employée à chercher, avec Mme Daudet, la maison de Mme de Beaumont, à Savigny. Et elle marchant en tête, le volume des MÉMOIRES D'OUTRE-TOMBE entr'ouvert, et Daudet et les enfants et moi, suivant à la queu-leu-leu, le landau vide derrière nous, nous allons par les rues, comme une troupe d'Anglais, demandant aux gens sur leurs portes, le fameux «chemin de Henri IV» qui était tout proche de l'habitation, et qui doit nous la faire reconnaître. Mais personne ne connaît le nom de Chateaubriand, et même le chemin de Henri IV est oublié dans le pays.
En dépit du manque de renseignements, nous nous arrêtons devant une maison, prête à s'effondrer, que nous devinons la maison habitée par les deux amants, près d'un vieux chemin qui s'interrompt dans le ciel, un chemin coupé à pic par la voie du chemin de fer, et qui doit être le chemin de Henri IV.