Ça me fait froid dans le dos, ce catalogue! Est-ce que, malgré toutes mes précautions, je serai vendu comme ça?

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Mercredi 29 juin.—Aujourd'hui, je tirais de Lavoix quelques renseignements sur l'helléniste Hase, qui a laissé des Souvenirs polissons manuscrits écrits dans le grec le plus pur, et dont je voudrais faire, sous un pseudonyme, un des personnages d'une plaquette érotique, où je tenterais d'introduire les conversations les plus hautes sur l'amour physique.

Lavoix me confirme la phrase: «C'est ma concubine, quippe uxorem non duxi», phrase dite à un quidam, qui adressait ses salutations à Zoé, comme si elle était Mme Hase.

Lavoix me le montre avec son parler, tout farci de mots latins et grecs, et quelques instants après, qu'il avait manqué d'être écrasé, lui disant: «Oui, par une voiture à deux chevaux, un bige, mon cher collègue.» C'était lui, qui se défendant de toujours travailler, faisait l'aveu, que le dimanche, il lui arrivait parfois de lire un livre futile, et le livre qu'il montrait, était le dix-septième volume de l'HISTOIRE DE L'EMPIRE, de Thiers. Il avait l'habitude d'être chez lui tout nu, avec une robe de chambre à cru.

Plein d'esprit, inconsciemment ironique, avec une parole lente, balourde d'Allemand, qu'il était. Maintenant une possession de la langue grecque, comme personne. À propos d'une médaille, sur la date de laquelle on n'était pas fixé, et que lui montrait Lavoix, il s'écriait: «C'est une médaille du IIIe siècle, il y a un mot que je n'ai jamais trouvé dans les siècles précédents.»

Lavoix a assisté à sa mort, tous deux demeurant dans la petite annexe de la Bibliothèque, rue de Louvois. Hase travaillait une partie de ses nuits, et déjà un peu souffrant, comme il persistait à travailler, une nuit, son domestique était venu trouver Lavoix, pour qu'il décidât son maître à se coucher. Il s'y refusait. Deux heures après, le domestique venait chercher Lavoix, pour porter le mort sur son lit. Sa tête était tombée sur des épreuves fraîches du dictionnaire de Robert Estienne, qu'il corrigeait, et la sueur de la mort avait imprimé quelques caractères des épreuves sur son front.

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Jeudi 30 juin.—Il y a quelque chose de caractéristique chez la femme qui vous aime, et qui n'est ni votre épouse, ni votre maîtresse, c'est dans la marche, sans que vous lui donniez le bras, l'approche, par moments, de son corps contre le vôtre, approche ayant quelque chose du frôlement caressant d'une chatte.

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