Dans la nuit, une voix m'appelle par mon nom. C'est Gille du Figaro, arrivé ce soir, avec sa belle-sœur, sa dévouée garde-malade, et qui se lamente et gémit, tout fatigué qu'il est, d'avoir à faire, avant de se coucher, un article sur LE DOCTEUR PASCAL.

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Vendredi 16 juin.—Ma voisine de table d'hôte, une aimable et élégante habitante du Morvan, possédant une propriété en Algérie, où elle va passer les trois mois d'hiver, me conte qu'une de ses grandes distractions là-bas, ces dernières années, était d'aller voir dans une excavation de rocher, aux environs de Bougie, et abrité par une colossale tige de ricin, un fumeur de kif, fumant toute la journée, les yeux sur une cage où voletaient deux petits oiseaux, dans un état d'extase complètement emparadisée.

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Samedi 17 Juin.—À déjeuner, on parle jeunes filles de l'heure présente. Ma voisine me dit qu'à présent, elles ne dansent plus sous l'œil de leurs mères, et que dans un bal, qui avait lieu chez une très grande dame de sa connaissance, toutes les chambres étaient occupées par un jeune homme et une jeune fille, en train de flirter—rien de plus—mais qu'un groupe flirtait même dans le cabinet de toilette de la maîtresse de maison.

Je me trouve à la musique, assis à côté du prince d'Annam, interné à Alger, et en traitement ici. Il est coiffé d'un madras noir, coquettement tortillé sur sa tête, et habillé d'une élégante blouse-veston gris perle, avec un large pantalon flottant de la même étoffe, recouvrant des souliers de cuir de Russie et avec ses gants chamois et son ombrelle d'été, il est tout charmant dans sa pose molle et affaissée, sur une chaise de fer, pendant que d'une main jaune, dégantée, il marque la mesure d'une valse.

C'est curieux cette tête, à l'ovale ramassé, aux yeux retroussés, aux grosses lèvres, et qui a quelque chose de féminin qu'il doit à sa coiffure; et à deux mèches de cheveux, lui faisant des espèces d'accroche-cœurs aux tempes: tête tantôt égayée de vrais rires d'enfant, tantôt s'enfermant dans un sérieux, mauvais, perfide.

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Dimanche 18 juin.—On citait un ménage de vignerons, près d'Auxerre, qui avait bu dans l'année vingt-sept feuillettes de vin, et quatre feuillettes d'eau-de-vie. Le mari était mort, mais la femme avait résisté.

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