Et, debout, posée devant Anatole, elle lui jetait au visage l'insulte de ce rire forcé de comédienne qui la secouait toute, et faisait onduler son peignoir autour d'elle.
—Eh bien! quoi?—fit en entrant Coriolis.
—Elle le savait rentré,—se dit Anatole.
—Qu'est-ce qu'il y a?—reprit Coriolis intrigué de l'air penaud de son ami, du rire interminable de Manette, et ne sachant trop quelle figure faire entre eux deux.
—Ah! mon cher,—ricana Manette,—tu as un ami qui est galant aujourd'hui… mais galant!…
Elle s'interrompit pour pouffer encore.
—Oh! une plaisanterie…—fit Anatole en cherchant son air le plus naturel; et il rougit.
—Certainement… certainement… une plaisanterie,—et Manette tapota enfantinement les joues de Coriolis.
Elle avait ce qu'elle voulait: une histoire qu'elle pouvait empoisonner, une arme traîtresse en réserve pour combattre et tuer quand elle voudrait l'amitié de cœur de Coriolis pour Anatole.