Au son de la voix, Desreynes reconnut que son frère était prêt à pleurer.
—Non! s'écria-t-il en se jetant à son cou. Pas sur moi, ne pleure pas sur moi, Pierre, je ne veux pas!
Il roulait sa tête sur l'épaule d'Arsemar, qui le soutenait tendrement.
Si Pierre l'avait interrogé, il aurait vidé tout son cœur; mais, commencer, il ne pouvait pas…
—Rassieds-toi, pauvre cher. Tu es malade?
—Non.
—Tu as de la peine?
—Oui.
—Tu auras reçu de mauvaises lettres?… Une histoire de femmes, encore?
—Oui.