Toucher à la splendeur de sa chair surhumaine.
Elle attend qu’un époux la supplie et l’emmène;
Mais la beauté céleste est faite pour les cieux,
Et les mortels ont peur d’être rivaux des dieux.
Ainsi, les jours divins se traînent, monotones;
Les Hivers, les Printemps, les Étés, les Automnes
Suivent cruellement leur immuable cours;
Vingt fois ils sont passés.—Europe attend toujours.
Triste comme le flot qui chante sur la berge,
Elle pleure. La vierge est lasse d’être vierge.