— Elle en a une! Je la tiens!…
Une montre de femme, suspendue à sa chaîne d'or, glissa sur ma joue, et disparut en l'air.
— Il y a un type, tout contre.
Le bras revint. On me fouillait.
Retenant mon haleine, et faisant le mort, je rentrais ma poitrine, pour faciliter la fouille.
— Il est encore chaud, celui-là!
Je pensais :
— S'ils s'aperçoivent que je vis, un coup de hache me fera taire.
On enleva mon portefeuille, ma montre, une bague à l'annulaire de la jeune fille.
— Je peux pas, ses poches! C'est trop loin!