Et sur le fond, alors, où ne se dresse plus
Le vieil Arbre creusé qui sert de boîte à lettres,
Commencent à monter lentement deux fenêtres :
On voit se préciser peu à peu leurs carreaux ;
Un restant de bergers, de mages, de héros,
Fond sur leur verre ainsi qu’un givre de décembre ;
Le jour entre ; il repousse aux angles de la chambre,
Où la nuit les reprend, les débris du décor ;
Le bout d’une houlette, un instant, danse encor ;
L’œil d’un sorcier devient un clou qui s’ensoleille…