N’ayez plus que de l’air !

Montez ! le ciel, sans vous, était moins beau : sans voiles,

Qu’était-ce que la mer ?

Plus haut ! toujours plus haut, pilote ! et gloire aux hommes

De grande volonté !

Gloire à ces dérobeurs de flamme que nous sommes !

Gloire à l’Humanité !

Gloire au vieil Enchaîné qui, supputant la joie

De planer à son tour,

Étudia, pendant qu’il lui rongeait le foie,