Au Vainqueur.
Tout fut beau : la Victoire, et le cri qui la nomme,
Et la Ville Éternelle, et la jeune saison,
Et le Captif sacré quittant son oraison
Pour voir l’Aile franchir les collines de Rome !
La minute est sublime où le vieux Pape, comme
Pour laisser pénétrer le siècle et l’horizon,
Fait ouvrir la fenêtre, et veut, de sa prison,
Bénir l’oiseau lointain qu’on lui dit être un homme !
O le plus pur effet du plus grand des exploits !