Lui tend une quenouille insolemment fragile.
Peut-il ne pas la mettre en poudre — elle est d’argile ! —
Lui qui, dès que sa ruse eut obtenu d’Atlas ?…
Il s’arrête, sentant qu’on ne peut guère, hélas !
Lorsqu’à faire un métier de femme on se refuse,
Se vanter d’un triomphe obtenu par la ruse ;
Mais, comme il a dompté les Cercopes velus
Pour pouvoir effacer l’exploit qu’il n’aime plus
Sans que ses douze exploits cessassent d’être douze,
Il brise sur le dos de la race jalouse