— Merci, mon ami.
— Et puis cela… poursuivait Jean.
— Quoi encore ?
Jean tendait aussi la lettre : mais rien que d’apercevoir cette petite chose blanche qui savait si bien tuer une âme, M. Taffin était devenu couleur de terre.
— Encore merci, je ne saurais qu’en faire.
— Pourtant…
— Ce n’est bon qu’à déchirer. Déchire.
— Comme M’sieu le curé voudra.
Maladroit, Jean tordit l’enveloppe puis tira sur les angles. Les feuillets résistèrent. Le papier grinçait. On eût dit un corps vivant qui se débat. Étonné, Jean crispa ses mains. Alors cela se fendit tout à coup avec une coupure nette et un crissement pareil à un soupir.
— Encore ! dit M. Taffin.