M. Taffin s’exprimait avec volubilité, partagé entre le désir de vérifier tout de suite les dégâts et celui de retrouver ces voleurs qu’il supposait.
— Au surplus, tâchez de vous lever ; nous allons bien savoir…
M. Lethois eut un soupir de soulagement.
— Vous n’y êtes pas : j’étais un peu malade, j’ai voulu sortir, je suis tombé, et voilà…
— Êtes-vous fou ? Je n’ai pas rêvé pourtant, c’est bien vous qui criiez au secours tout à l’heure ?
— Je ne suis pas fou, je ne délire pas… et d’abord quelle heure est-il ?
— Minuit un quart, la demie peut-être.
— Alors, cette brume…
— Malheureux ! il n’y en a pas !
Pour la seconde fois, M. Lethois regarda le ciel : une buée grise amincissait les étoiles. Il baissa les yeux : autour de tous les objets proches, la même buée grise flottait. La vue était revenue, mais il ne voyait plus comme les autres.