— Bonjour, Mademoiselle.
Dominique, à demi gouailleur, salue la châtelaine qui se rend à ses mômeries du matin.
— A propos, Dominique, n’auriez-vous pas vu passer quelqu’un ?
— Si fait.
— Qui était-ce ?
— Cadette.
— Merci.
Folle ! si ç’avait été Lui, Dominique aurait-il pu le savoir ?
Ah ! lire ce papier qui, à travers les feuilles du paroissien, la consumait ! Lire tout de suite pour échapper à l’attente qui transforme les minutes en jours… mais où se réfugier ?
Et tout à coup, elle se rendit compte que si elle suivait d’instinct le chemin de l’église, c’est que l’église était ce refuge. A l’église, elle avait sa place réservée dans une chapelle ; à l’église, elle serait isolée de la nef, des fidèles, de Dorothée même qui s’installait toujours auprès des bénitiers. L’église seule est lieu propice, asile obscur où l’on peut, sans se trahir, cacher son visage, pleurer de joie, étouffer des sanglots…