— Combien de formes, hier ? demanda Jude à l’homme chargé du monte-charge.
— Cent vingt-six.
— Et tes douleurs dans le bras ?… elles vont toujours ?
L’homme sourit. Il s’appelait Brugnet. C’était un pauvre diable, impropre aux travaux rudes. Il avait fini par accepter ce poste, reconnaissant de n’être pas jeté dehors.
Il balbutia :
— C’est le jet du marteau qui me tuait : maintenant, je suis d’aplomb.
— Je sais. Tout va bien ici ?
Brugnet hésita une seconde.
— Pour sûr… tout doit aller.
Il avait dit cela, comme chaque jour, désireux avant tout de satisfaire « le patron ». Cependant, Jude eut l’intuition qu’on lui cachait quelque chose.